Nació en Barcelona en 1956, crecióen Lugo. Es licenciado enFilología Hispánicay licenciado enHistoria del Arte, por la universidad de Santiago de Compostela.Fue profesor de Literatura en enseñanza media. Viajó por más de 50 países.
Publicó numerososlibros,entre ellos“Las campanas” Delelunalibros),“Mateo, el maestro de Compostela” (Nowtilus) ,“El misterio del cine” Quadrivium) , “Los camiones de Patagonia” (Ediciones en Huida). Aparecióen las antologías: “ Florilegium, Poesía española última” ( Austral)“Elogio de la diferencia” ( Cajasur).Ganó algunos premios: “Estafeta Literaria” 1976, Ministerio de Cultura en Madrid 1981, Amantes de Teruel 1985,Día de la Poesia en Segovia 2012,Accésit San Clemente Santiago 1984, Finalista Casino de Mieres 1990, Finalista Ciudad de Sevilla 2016…Estuvo entre los finalistasdel Premio Nadal 1994con “Las campanas” , del Premio Herralde en 2014 con “El misterio del cine”, del Premio Azorín en 2018 con “El saber apasionado”.
Colaboró en muchosdiarios y revistas:“La Voz de Galicia”,“El Progreso”, “ABC”, ”Córdoba”, “El Correo Gallego”, “La Estafeta Literaria”,“El coloquio de los perros”, “Cuadernos Hispanoamericanos”, “Barcarola” ,“Ideal” de Granada,“Diario 16”,“Visor”, “Entretanto Magazine”, “El Malpensante” ….
Tradujeron sunovela “La calma apasionada”al francés y al rumano.Le gustó siempreJacqueline Bisset y el vino tinto.
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Todos son turistas (y todo el vino es peleón)
Una vez fui con un amigo en coche hasta el Cabo Norte en Noruega. Íbamos por carreteras solitarias al borde de los fiordos. Comíamos en restaurantes de madera que se nos aparecían en mitad de los bosques. Cuando ya regresábamos me bajé del coche a mear junto a una cabaña con el techo cubierto de musgo. Y resultó que en esa casa había vivido Knut Hamsun. Me puse a saltar de entusiasmo. Nunca olvidaré esa escena.
Pero soy solo un turista, como los que viajan en manada y escuchan tópicos de los guías. Que van a sitios solo porque son famosos y ven 30 ciudades en 3 días Acumulan masivamente lugares y fotos de manera impersonal.
Balzac viajó hasta el norte Ucrania para ver a su novia la condesa Hanska en su atmósfera. Se subió a diligencias tan distintas, atravesó países tan distintos. En Lvov (la actual Leópolis) se alojó en el hotel George. Hizo ese viaje por entusiasmo profundo y por deseo de ver a la amada condesa lejana.
Pero era solo un turista, como los que van en manada escuchando tópicos. Que ven 30 países en 3 días y se dejan llevar de acá para allá de manera pasiva. Como ese grupo que en la plaza de Santa Ana en Madrid escuchaba a un guía decir que Franco mandó matar a Lorca, que llevaba muerto tres años cuando Franco ganó la guerra civil. Ningún turista lo cuestionó, claro, los turistas no tienen ni idea.
Rilke viajó a Toledo porque voces profundas se lo pedían, porque era la ciudad de su admiradísimo El Greco. Y después sin haberlo planeado se quedó muchos días en Ronda, donde escribió su poema más profundo, “La trilogía española”. Pero era solo un turista, como los que viajan en manada en viajes organizados por otros y escuchan tópicos masivos de los guías.
También otros no distinguen entre erotismo y pornografía y hacen bromas sobre eso. Para ellos Petrarca escribía pornografía y Bukovski en “La máquina de follar” era tan exquisito como Madame de Lafayette. Igualación de todo, simpleza mental.
Una vez en Navidad hice un esfuerzo y compré un vino de Borgoña que me costó mucho. Y una pariente dijo: Pero si en la tienda de la esquina el vino se vende a 20 pesetas. Todo el vino era igual, el vino que venden en cartón es igual que el vino de Borgoña. Para ella era solo vino. Cierta cantidad de vino.
La idea es igualar todo por abajo, eliminar toda personalidad, masificarlo todo. Como los chinos de Mao todos con el mismo mono de mecánico. A los progres eso les parece muy progre, despersonalizar y masificar todo. Quieren que seamos masa, que no tengamos personalidad.
Pero la masa genera fascismo. Hay amos porque hay esclavos.
ANTONIO COSTA GÓMEZ
FOTO DE ALBERTO R. ROLDÁN EN “LA RAZÓN”: “PELIGRO, LOS TURISTAS”
Todos son turistas (y todo el vino es peleón)
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