Excatedrático de Semiótica de Textos en la Universidad de Tetuán; de Teorías Contemporáneas de la traducción en la Facultad Rey Fahd de Traducción de Tánger y de francés y español en la prestigiosa escuela superior de ingeniería ESTEM de Casablanca.
Licenciado en Filología, Traducción y Periodismo, es Doctor desde 1990 por la Universidad Rennes II Haute Bretagne (Francia), en la que defendió su Tesis Doctoral titulada Les Avatars du Sens dans la Traduction du Quichotte, una crítica histórica de las traducciones francesas del Quijote. Su actividad de escritor y de intérprete de conferencias data de aquellas fechas. Fue jefe del Departamento de Lengua y Literatura Españolas de la ENS de Tetuán, donde impartió docencia, principalmente sobre lingüística y didáctica de la lengua y también sobre teoría y práctica de la traducción; temas a los que ha dedicado la mayor parte de sus trabajos de investigación publicados en diversas revistas.
Asimismo ha asistido a numerosos congresos, cursos y reuniones científicas, tanto nacionales como internacionales. Como profesor de universidad, su actividad investigadora ha sido muy variada y así, por ejemplo, ha participado en el proyecto: “Culture, langue et immigration”, de la Facultad de Letras de Tetuán y en el “Seminario permanente para la formación de Profesorado”, en la Universidad de Granada. Ha participado en talleres literarios, ha asesorado monografías y tiene prologados numerosos libros.
En este mismo sentido, fue miembro del consejo de redacción de la Revista del Norte de Tetuán y colaboró en la revista electrónica Pliegos de Opinión.
Ahmed Oubali es miembro de varias asociaciones, en particular la Asociación de Escritores Marroquíes en Lengua Española. Lleva publicando desde 1993, artículos de crítica literaria y relatos en español, todos ellos dedicados al ambiente etnográfico hispano marroquí, con factura de género negro, una de las facetas que venía faltando a la joven literatura marroquí en español. Tiene publicados cuatro libros, tres de ficción y uno de crítica literaria.
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Detectives no Humanos – Capítulo XIII
La Brújula ciega
Ahmed Oubali
El caso de la brújula ciega se inició en una zona de transición donde la geografía dejaba de ser plenamente urbana sin llegar a convertirse en territorio abierto, una franja de periferia industrial marcada por depósitos abandonados, caminos sin señalización y una serie de instalaciones logísticas que habían dejado de funcionar pero seguían ocupando el espacio como si la inercia administrativa fuera más fuerte que la utilidad. El inspector fue convocado tras el hallazgo de un objeto singular en manos de un equipo de topografía encargado de revisar un terreno destinado a reurbanización. La intervención se produjo después de que varios operarios afirmaran, de forma independiente, que todos sus instrumentos de orientación estaban siendo arrastrados hacia un mismo punto, pese a que el campo magnético local no mostraba anomalías registrables.
La brújula fue presentada en una sala improvisada dentro de un contenedor de obra. No parecía dañada, no mostraba desgaste externo, y sin embargo su aguja se mantenía fija, obstinadamente inclinada hacia una dirección que no correspondía a ninguna coordenada oficial del mapa.
—Esto es imposible —dijo el técnico de cartografía mientras la sostenía con guantes—. No hay desviación magnética en esta zona que justifique un comportamiento así.
El inspector observó el objeto sin tocarlo.
—No diga imposible —respondió—. Diga repetido.
El técnico lo miró sin entender del todo la diferencia.
El primer incidente ocurrió cuando uno de los operarios desapareció durante la inspección inicial del terreno. No hubo gritos ni señales de lucha, solo una interrupción súbita de su presencia en el grupo de trabajo. El capataz intentó justificarlo con una posible distracción o alejamiento voluntario, pero sus palabras se quebraron cuando otro trabajador afirmó haber visto al desaparecido caminar en línea recta hacia el punto al que la brújula apuntaba, sin desviarse incluso cuando el terreno se volvía irregular o inaccesible.
—Le llamamos tres veces —dijo el segundo operario—. No respondió. Era como si ya no estuviera aquí del todo.
El inspector ordenó establecer un perímetro de búsqueda. El lugar señalado por la brújula coincidía con una depresión del terreno parcialmente cubierta por residuos de construcción, un espacio que en los planos antiguos aparecía como zona de vertido no oficial. El acceso fue lento y tenso, con el equipo avanzando en formación irregular mientras la aguja del instrumento permanecía inmutable, como si ignorara cualquier intento de reinterpretación del espacio.
—Esto no es orientación —murmuró el técnico—. Es insistencia.
—O memoria —respondió el inspector.
El segundo incidente introdujo un elemento de presión más claro. Durante la excavación inicial, las herramientas comenzaron a perder precisión de forma progresiva. Las palas no encontraban resistencia uniforme, y el suelo parecía variar su consistencia sin transición lógica. Uno de los operarios retrocedió bruscamente.
—Aquí hay algo debajo —dijo.
—Eso es lo que estamos buscando —respondió el capataz.
—No me refiero a eso —insistió el trabajador—. Me refiero a que responde.
El inspector se acercó en ese momento. La brújula, colocada sobre una superficie metálica, giró levemente, como si confirmara la proximidad de un punto exacto.
—Está marcando un centro —dijo el técnico.
—No un centro —corrigió el inspector—. Un destino.
El equipo continuó excavando con creciente incomodidad. El terreno comenzó a presentar irregularidades no previstas: capas de material que no correspondían a la estratigrafía del lugar, restos de estructuras enterradas sin registro oficial, y señales de una intervención previa que nadie reconocía haber autorizado. El capataz, visiblemente alterado, pidió detener el trabajo.
—Esto no es parte del proyecto —dijo—. Nadie nos informó de esto.
El inspector respondió sin levantar la voz.
—Entonces alguien lo ocultó.
El tercer incidente fue el más perturbador. Uno de los trabajadores, el mismo que había mencionado la “respuesta” del suelo, comenzó a caminar solo hacia el punto de máxima coincidencia de la brújula. No fue una huida ni una decisión consciente en términos observables, sino un desplazamiento progresivo, como si su cuerpo hubiera aceptado una dirección antes que su voluntad.
—¡Deténganlo! —ordenó el capataz.
Dos operarios intentaron alcanzarlo, pero retrocedieron al sentir que el terreno bajo sus pies se volvía inestable, como si el espacio mismo dificultara la intervención.
El inspector siguió al trabajador a cierta distancia.
—¡No siga! —gritó el técnico.
—Tiene que haber una explicación —respondió el inspector sin detenerse.
—La explicación es que esto no es normal —insistió el técnico.
Pero la palabra “normal” ya había dejado de tener utilidad operativa en ese entorno.
El trabajador llegó finalmente a la depresión central del terreno y se detuvo. La brújula, en manos del inspector, reaccionó por primera vez con un movimiento más evidente, inclinándose con precisión absoluta hacia ese punto. El suelo parecía más blando allí, como si hubiera estado esperando ser atravesado.
—Está aquí —dijo el trabajador en voz baja.
—¿Qué cosa? —preguntó el inspector.
El hombre no respondió de inmediato.
—Lo que no quisimos ver.
La excavación final se realizó con extrema cautela. El equipo trabajó en silencio casi absoluto, interrumpido solo por el sonido metálico de las herramientas y la respiración contenida de los presentes. A cierta profundidad comenzaron a aparecer restos humanos, no dispersos, sino organizados de forma que sugerían un evento único, una deposición deliberada o un colapso controlado. El capataz retrocedió con evidente shock.
—Esto es una fosa —dijo.
El inspector no respondió de inmediato. Observaba la brújula.
—No —dijo finalmente—. Es el punto que ella ha estado recordando.
En ese momento, el trabajador desaparecido fue hallado entre los restos, consciente, aunque desorientado, como si hubiera llegado antes que el resto del equipo a una conclusión que aún no sabía formular.
—Yo ya estaba aquí —murmuró.
—No —dijo el técnico—. Usted desapareció hace horas.
El hombre negó lentamente.
—No desaparecí. Solo seguí la dirección.
El equipo suspendió la excavación. El capataz exigió cierre inmediato del área. El inspector aceptó, pero pidió conservar la brújula como evidencia.
—Esto no tiene valor operativo —protestó el técnico.
—Tiene valor de advertencia —respondió el inspector.
Cuando el perímetro fue asegurado y el equipo comenzó a retirarse, el terreno volvió gradualmente a su estabilidad aparente, como si nada hubiera sido alterado. Sin embargo, la sensación de convergencia no desapareció del todo, como si el lugar conservara la memoria de lo ocurrido en forma latente. El trabajador recuperado fue trasladado bajo observación, insistiendo en una única frase repetida con insistencia creciente:
—Siempre apunta al mismo sitio porque nunca dejó de estar abierto.
Al abandonar la zona, el inspector guardó la brújula en una caja sellada. La aguja seguía fija, inalterable, como si el objeto no hubiera terminado su función, sino simplemente la hubiera suspendido. El técnico respiró por primera vez con cierta normalidad al alejarse del perímetro.
—Al menos esto ya está controlado —dijo.
El inspector miró hacia el horizonte industrial, donde la fosa quedaba fuera de vista pero no fuera de posibilidad.
—Controlado no —respondió—. Solo contenido.
Y mientras el vehículo se alejaba, la tensión del entorno comenzó a disiparse lentamente, sustituyéndose por una calma inestable, esa forma particular de alivio que no nace de la resolución completa del misterio, sino de la certeza temporal de que, por ahora, la dirección ha dejado de avanzar.
Imagen portada: openai
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