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Barry Lyndon: la película en la que Kubrick convirtió el cine en pintura
Hay películas que cuentan una historia.
Hay otras que parecen recordar un cuadro.
Y después está Barry Lyndon.
Cuando Stanley Kubrick estrenó la película en 1975, no había construido simplemente una recreación del siglo XVIII. Había creado algo mucho más extraño: un mundo que parece existir dentro de una pintura, donde cada paisaje, cada habitación, cada vestido y cada rostro parecen haber estado esperando durante dos siglos a que alguien los fotografiara.
La historia es la de Redmond Barry, un joven irlandés de origen humilde que atraviesa guerras, engaños, duelos, matrimonios y traiciones en su desesperado ascenso social hasta convertirse en Barry Lyndon.
Pero quizá esa sea solamente la historia que se cuenta.
La verdadera historia está en las imágenes.
Un hombre que quería parecer otra cosa
Kubrick encontró en la novela de William Makepeace Thackeray, publicada originalmente en 1844, un personaje perfecto para una de sus obsesiones habituales: la distancia entre lo que somos y lo que queremos aparentar.
Barry no pertenece a la aristocracia.
Pero quiere pertenecer.
No posee educación, fortuna ni apellido.
Pero aprende rápidamente que el mundo puede conquistarse mediante la apariencia.
Y la película está construida alrededor de esa contradicción.
Barry asciende.
Consigue dinero.
Consigue un título.
Consigue una esposa.
Consigue una casa.
Consigue vestidos, criados y retratos.
Pero cuanto más se aproxima a aquello que desea, más evidente resulta que nunca llegará a pertenecer realmente a ese mundo.
Kubrick convierte esa ascensión social en una especie de ceremonia lenta y hermosa.
Y también profundamente cruel.
El siglo XVIII como un cuadro
Para conseguirlo, Kubrick estudió minuciosamente la pintura del periodo y tomó como referencias a artistas como Thomas Gainsborough y William Hogarth. El objetivo no era simplemente reproducir cómo vestían o dónde vivían los personajes, sino recuperar la forma en que aquel mundo había sido observado por los pintores.
Por eso muchas escenas de Barry Lyndon parecen lienzos.
Los personajes aparecen perfectamente colocados dentro del paisaje.
Los árboles.
Las nubes.
Las casas.
Los caballos.
Los vestidos.
La distancia entre unas personas y otras.
Todo parece formar parte de una composición cuidadosamente estudiada.
Y entonces ocurre algo extraordinario.
La cámara apenas necesita moverse.
No tiene prisa.
Observa.
Es como si Kubrick hubiera colocado un cuadro delante de nosotros y, de repente, el cuadro hubiese empezado a respirar.
La luz de las velas
Pero existe una secuencia de imágenes que probablemente resume mejor que ninguna otra la obsesión de Kubrick.
Las escenas interiores iluminadas únicamente por velas.
En el cine, la luz de una habitación suele ser una construcción. Incluso cuando pretende parecer natural, normalmente existen focos, reflectores y otras fuentes artificiales que permiten controlar la imagen.
Kubrick quería otra cosa.
Quería que la luz pareciera pertenecer realmente al siglo XVIII.
El problema era que la película tenía que registrar aquella oscuridad.
La solución fue extraordinaria.
Kubrick y el director de fotografía John Alcott utilizaron un objetivo Zeiss de 50 mm desarrollado originalmente para la NASA, capaz de trabajar con una cantidad de luz extraordinariamente pequeña. El objetivo fue adaptado a una cámara cinematográfica para poder rodar esas escenas prácticamente a la luz de las velas.
El resultado cambió la apariencia del cine de época.
Las llamas iluminan los rostros.
Las sombras permanecen.
La oscuridad no desaparece.
Y por primera vez tenemos la sensación de estar viendo cómo realmente podía verse una habitación iluminada por velas.
No hay una luz cinematográfica intentando convencernos.
Hay una vela.
Y basta.
La pintura que se mueve
Ahí está quizá la gran paradoja de Barry Lyndon.
Kubrick utilizó una de las tecnologías cinematográficas más sofisticadas de su época para conseguir que sus imágenes parecieran antiguas.
El objetivo diseñado para el programa espacial.
Las cámaras modificadas.
La película fotográfica.
Los decorados.
Los trajes.
Los movimientos de cámara.
Todo ese despliegue técnico estaba al servicio de una ilusión:
que la pantalla dejara de parecer una pantalla.
Y lo consiguió.
Hay momentos en los que cuesta creer que estamos viendo una película.
Parece que alguien ha encontrado una galería de cuadros y, por alguna razón inexplicable, las figuras han comenzado a moverse.
La belleza también puede ser fría
Pero Barry Lyndon no es simplemente una película hermosa.
Y aquí está una de las grandes trampas de Kubrick.
La belleza de las imágenes puede hacernos olvidar lo que está ocurriendo.
Barry asciende socialmente mientras destruye todo lo que encuentra a su alrededor.
El amor se mezcla con el interés.
La familia con el poder.
La elegancia con la violencia.
La educación con la hipocresía.
Los duelos se desarrollan con una solemnidad casi ceremonial.
Las guerras parecen pinturas.
Las tragedias aparecen rodeadas de una belleza que puede resultar incómoda.
Kubrick no nos permite refugiarnos fácilmente en las emociones.
Nos obliga a mirar.
Y mirar no siempre significa sentir lo que esperamos sentir.
Una película sobre la apariencia
Quizá por eso el aspecto visual de Barry Lyndon es mucho más que una cuestión estética.
La película trata precisamente sobre las apariencias.
Barry quiere convertirse en alguien que no es.
La sociedad que lo rodea también vive de las apariencias.
Los títulos, los vestidos, las propiedades, los modales y los retratos construyen una identidad que puede ser tan artificial como poderosa.
Y Kubrick hace exactamente lo mismo con la película.
Construye una apariencia perfecta.
Una Europa del siglo XVIII tan hermosa que casi podemos tocarla.
Pero debajo de esa perfección hay ambición, violencia, deseo, dinero y muerte.
La belleza se convierte así en una máscara.
Una máscara extraordinariamente hermosa.
Cuatro Oscar
La Academia reconoció precisamente esa dimensión visual.
Barry Lyndon recibió siete nominaciones en los Oscar y ganó cuatro: fotografía para John Alcott, dirección artística, vestuario y adaptación musical. Kubrick fue además candidato a mejor director y mejor película.
No ganó los premios principales.
Pero con el tiempo la película ha ido ocupando un lugar cada vez más importante en la historia del cine.
El propio BFI señala cómo su reputación ha crecido con los años, después de que en su estreno algunos críticos consideraran su ritmo excesivamente lento y encontraran emocionalmente distante a su protagonista.
Quizá necesitaba tiempo.
Como algunas obras de arte.
Kubrick no quería que miráramos a Barry
Hay algo especialmente interesante en la manera en que Kubrick filma a su protagonista.
Barry no siempre parece el centro emocional de su propia historia.
La cámara se distancia.
Lo observa.
Lo coloca dentro de espacios enormes.
Lo convierte en una figura más dentro de una composición.
Como si nos dijera:
mira a este hombre intentando conquistar un mundo que es mucho más grande que él.
Y entonces entendemos que Barry Lyndon no es solamente la historia de un ascenso.
Es la historia de una caída que ya estaba contenida en el ascenso.
El tiempo pasa
Una de las cosas más extrañas de Barry Lyndon es su relación con el tiempo.
Kubrick no tiene prisa.
Los personajes caminan.
Los paisajes permanecen.
La música acompaña.
Las miradas duran.
Las escenas se desarrollan como si el tiempo tuviera otra velocidad.
Y poco a poco ocurre algo inesperado.
El espectador deja de esperar que la película avance.
Empieza simplemente a habitarla.
Como cuando contemplamos un cuadro.
No necesitamos saber qué ocurrirá dentro de diez minutos.
Estamos allí.
Mirando.
La última imagen
Cuando termina Barry Lyndon, queda una sensación difícil de explicar.
Hemos contemplado una vida.
Una vida construida sobre la ambición, el deseo y la apariencia.
Una vida que comenzó buscando fortuna y terminó enfrentándose a las consecuencias de haberla conseguido.
Y sobre todo hemos contemplado un mundo que parece haber existido realmente.
Eso es quizá lo más extraordinario.
Kubrick no hizo que el siglo XVIII pareciera antiguo.
Hizo algo mucho más difícil:
hizo que pareciera vivo.
Por eso Barry Lyndon sigue siendo una de las experiencias visuales más extraordinarias de la historia del cine.
Una película que puede contemplarse como cine, como literatura, como historia, como música o como pintura.
Y quizá también como una advertencia.
Porque detrás de cada retrato perfecto puede existir una vida imperfecta.
Y detrás de cada hombre que intenta convertirse en alguien que no es, quizá haya un Barry Lyndon.
La cámara se aleja.
El cuadro permanece.
Y nosotros seguimos mirando.
Imagen portada: openai
Barry Lyndon: la película en la que Kubrick convirtió el cine en pintura
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