Paula Giglio

Paula Giglio

Carlos J. Rascón
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Paula Giglio

(1988, Córdoba, Argentina) es Licenciada en Filosofía por la Universidad Nacional de Córdoba (UNC). Publicó los libros de poesía Ella, naturaleza (Babel, 2012), En el cuerpo (Del Dock, 2016), Un lugar para mis piernas largas (Caleta Olivia, 2018), La risa loca de los ángeles (Liliputienses, 2018) y Hoy llueve en el mundo (Caleta Olivia, 2019). En 2017 participó del FIP: XII Festival Internacional de Poesía de Buenos Aires y de la 33e edición del Festival International de la Poésie de Trois-Rivières, Canadá. En 2018 obtuvo el I Premio Centrifugados de Poesía Joven en España con el libro La risa loca de los ángeles. En 2019, algunos poemas de su libro Un lugar para mis piernas largas fueron traducidos al alemán para la revista Alba, lateinamerika lesen. Actualmente, reside en Buenos Aires y se desempeña como correctora de estilo.

 

Jade

Paula Giglio
Paula Giglio

Tu hija eligió confiar en mí

cuando le di la mano

para bajar del auto.

Hicimos dos, tres pasos

y la vi volar hasta tus hombros.

Mientras todos corrían

por la casa gigante,

yo encontré pequeñas cosas:

la tetera estilo inglés,

el fuelle del armonio hindú,

tu paciencia para fumar conmigo

un cigarrillo bajo la lluvia.

Jade actuaba

la película de mi infancia:

jugaba sola

con sus ojos miniatura,

en medio de un círculo

de munditos de plástico.

Allá, su territorio:

el descanso de la escalera.

Jade habla en voz baja.

Yo estoy de este otro lado

y reino silenciosamente

entre los demás adultos.

Puedo saber lo que siente:

nadie corriendo por la casa

ni cebando mates en la cocina,

ningún cigarrillo, ninguna charla

sobre instrumentos traídos de la India;

la puerta del baño

no se abre ni se cierra

frenéticamente.

El gato invade el círculo

y aporta existencia al sueño en la escalera.

También yo, cuando me acerco,

toco el borde

de su vida en trance.

Jade alza los ojos.

Me da la mano para que no me caiga

de cabeza en el pasado.

Ahora mis dedos tienen zapatos

y caminan de puntillas

por este espacio,

entonces ella descubre

el reverso de la trama:

sabe lo que yo sé.

Un día vas a tener treinta años

y te vas a encontrar sentada en el piso

mirando de cerca

tu propio universo.

 

 

Cambios

 

Mi color de pelo

que sobre el negro parece rubio

y sobre el miedo parece fuerte.

Me olvido de cómo es en otoño:

lacio, suave, pelo de muñeca de antes.

En cambio en verano estalla

se vuelve rojo y enrulado.

A mí no me cuesta adaptarme.

Me cuesta permanecer.

 

 

Principio antrópico

 

Una palabra más

y se rompe el equilibrio.

El agua líquida no es casual;

tampoco la distancia

entre el Sol y la Tierra:

un poco más acá, y seríamos vapor;

un poco más allá, y seríamos de hielo.

 

 

Gravedad

 

Pareciera que respondemos

a los vicios de la naturaleza.

Algo se cae y alguien lo levanta:

es un instante.

De lo contrario, la gravedad se ensaña

con el vaso de vidrio,

aunque después se arrepiente

y nos deja pegar los zapatos al piso

también la escoba

y todos los vidriecitos quietos

a la espera de las leyes de movimiento.

 

 

El nudo

 

La cortina de tu casa

atada por el medio

con una cinta de raso.

Del otro lado del vidrio, un árbol

henchido de limones.

Vos, cuando oscurece,

cerrás todo lo que estaba abierto:

tapás la yerba y me ofrecés un té,

desatás la cinta, la cortina cae,

y yo siento

que acabás de desprenderme algo.

 

 

Metáfora del café

 

Ingerir

el líquido caliente

para que la boca lo quiera

en taza con manija

así la mano no se quema

con una cucharada de miel

para que ingrese la fructosa

que se convertirá en glucosa

de donde saldrá el oxígeno

que viajará por la sangre

si uno se olvida

de respirar.

 

Todos los poemas pertenecen al libro En el cuerpo, menos Jade que es inédito.

Image by Adrian Campfield from Pixabay

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Silvana
Silvana
2 years ago

Hermoso leer…el texto…invita habitar…cada uno de los espacios

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