Con experiencia en comunicación y periodismo digital, actualmente es director y editor de contenidos del Diario Digital Luz Cultural desde su inicio en 2013.
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MERCEDES ROFFÉ es una de las voces de la poesía argentina actual de mayor reconocimiento internacional. Publicados inicalmente en España y distintos países de Latinoamérica, libros suyos se publicaron en traducción en Italia, Quebec, Francia, Rumania, Inglaterra, Brasil y los Estados Unidos. Desde 1998 dirige Ediciones Pen Press, un sello dedicado a publicar plaquettes de poesía contemporánea hispanoamericana y de otras lenguas en traducción al español. Obtuvo, entre otras, las becas John Simon Guggenheim (2001) y Civitella Ranieri (2012).
Entre sus libros publicados en España, vale consignar: La ópera fantasma (Vaso Roto, 2012), Carcaj : Vislumbres (Vaso Roto, 2014), Diario ínfimo (Isla de Siltolá, 2016) y Las linternas flotantes (Polibea, 2017).
Sus fotografías se han compilado en dos libros de artista: La línea azul / The Blue Line (Madrid, Del Centro Editores, 2012) y Otras lenguas (Santa Fe, Palabrava, 2018, con poemas de Inés Aráoz).
Desde 2018 dirige Talking Poetics / Hablando de Poética de la New York Public Library, un ciclo charlas sobre literatura y artes visuales a cargo de reconocidos exponentes de nivel internacional. Desde 1995 vive en la ciudad de Nueva York.
Tres poemas de
CARCAJ : VISLUMBRES
(Madrid/México, Vaso Roto, 2014)
III.
vasijas de la nada
somos
—dijo—
derramándose
por lo oscuro
vejigas de la nada
derramando
—dijo—
orines, óxidos, rubíes
centellas
—dijo—
que en su caída
( nuestra )
encuentran
su hybris
su obsesión
añil dignificado
somos
—dijo—
por el alado
vuelo del alma
entre ser y no ser
VII.
algo
como del tiempo
(no)
alboreado
devana aquí
centellas
de esas que
al ir bajando atienden
—sin saber—
al amoroso encuentro
(pedagógico eros)
con otra luz que asciende
y toman de ella
—aspiran, beben
se hunden
se sumergen
en esa luz
ese talento e-
sa capacidad de ser
y dar—
aquello que
habrá de hacer
tan señaladamente
de ellas
—como con ciencia o gracia o alma o
luz infusas—
las luces
que serán
XII.
un son
somos
apenas
una titubeante
nota
sostenida
por la trémula mano
o el aliento
—falto o
cumplido—
de la luz que nos mira
ese vibrato
que
por un instante
irrumpe
no ya en el silencio sino
en el anónimo rumor
insomne
inacabable
ese tañido
ese encaje
urdido por el tedio
—o la violencia—
una hora
de ese reloj hambriento
somos
y aun reímos
y amamos
y tememos
el final de este sueño
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