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Lavapiés, cualquier día.
Camino entre telares hinchados de color
pulmones respirando tigres, caribúes, leones.
La mujer recoge su prole como un camello
con la joroba invertida…
…aprenderás a mamar del mar…
…la raíz siempre se esconde:
habrás de buscarla…
«niño, habrás de traspasar la piel»
«tendrás que hacer de la dermis algo blando»…
«mis ropas es donde se esconden los nutrientes»
El bastón del padre cruzó el océano
para ayudar a parir un barrio de colores
provenientes del negro.
La idea, señor, es aguantarlo hasta sus últimas
consecuencias, almacenar latitudes
antes que nos expulsen al gueto.
(les entrarán y les obligarán a vivir en el
borde
en la costra dura de la ciudad
donde las fachadas son grises
y los peces perdieron su plata
en el roce con la corriente)
¿qué quedará de Lavapiés luego
de la diáspora, qué colores,
qué parsimonias,
qué telas los vestirán?
…peces sin plata serán todos ellos…
Camina despacio, niño,
impón los colores
de tu negritud.
Lame, lame, el pecho de tu madre,
búscalo,
el pecho de tu madre,
pequeño caribú.
Gerardo Fernández Bustos
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