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Consuelo Hernández
Colombiana, nació en El Peñol, Antioquia. A los diez años, se trasladó con su familia a Medellín donde permaneció hasta los 25 años, desde entonces ha vivido fuera de su país. Sus poemarios más recientes son El tren de la muerte y Mi reino sin orillas. También es autora de Álvaro Mutis: Una estética del deterioro y Voces y Perspectivas en la Poesía latinoamericana del siglo XX.
Sus distinciones incluyen: El premio Antonio Machado de Poesía, Finalista del concurso de poesía Ciudad Melilla en España. En EE. UU. ha recibido el Premio de ensayo “James Street Prize,” The National Endowment for Humanities Fellowship, y finalista del concurso Letras de Oro de la Universidad de Miami. Ha sido filmada para los archivos de La Biblioteca del Congreso, y aparece antologada en Latinoamérica, Europa, Canadá, Estados Unidos, Irak y Kurdistán. Se ha traducido al árabe, inglés, italiano y portugués y en el 2007, participó en el movimiento “Poetas contra la guerra” con motivo de la exposición Las torturas de Abu Ghraib de Fernando Botero en American University, en Washington DC donde reside.
Recordar
Recordar es travestir el pasado,
los mareos,
los litigios familiares …
es olvidar los sacerdotes perversos,
las anfetaminas que ponían un velo a la tristeza…
es llenar huecos con falso contenidos
y convertir en fiesta los velorios.
Cansadas de leer a los griegos
contemplamos la imagen del espejo
llegamos al centro de los sobresaltos
odio y miedo ya no tienen cabida.
Recordar es negarse a la muerte cotidiana
es destronar los dictadores de tu especie
es ver el cielo en la fogata adolescente
y abotonarse el coraje al corazón
para cambiar el rumbo del destino…
Recomienzo
Reinicio este constante desplazarme
atravieso montañas, desiertos y llanuras
ni míos ni tuyos
los dominios de la imaginación…
Ríos, volcanes, lavas y cenizas
un incendio interior me devora
las sombras cabalgan en la nueva aurora
peregrino por las cuatro estaciones
derrumbo murallas
confundida entre la turba
entre el huracán y las aves
busco la antorcha
la palabra
que dé en el blanco
el aroma de la hierba silvestre
la patria de nostalgias
y viborea en mi cuerpo
una violenta sensación de amor.
El rincón de los niños
Después de escuchar a Debussy
Caen los párpados como gotas destrozadas por la brisa
y cantando el silencio pasa
colmando los cuartos del hogar.
Danza la oscuridad su sinfonía
largo andante…molto lento… vivace…
y madruga la bella aurora del día.
Tímidos soles acarician las mejillas
las ventanas y los cafetales…
Me arrodillo para rumiar memorias
y los niños se levantan a libar el claro néctar del alba.
Encarnan guiones gestados en la noche
y entre juegos ensayan las futuras desgracias
las tristezas no probadas todavía.
Inventan mundos nuevos
guerras frescas
hijos menos inocentes
duendes irredentos…
Y bajo un cielo de traje hermoso, imaginado por Debussy,
la muerte riela entre silencio y reposo.
Morir
Morir es desinteresarse.
Es descubrir que el camino se estrecha,
las sombras te interrogan
y el desastre inventa su cadencia.
Morir es sentir que tu orbe se desploma,
es rodar por el mismo precipicio
de las que venden sus cuerpos en la noche
esperando el turno del azar.
Es marcharse con la afición de cóndor
y reencontrarse con la vocación de nada.
Morir es fácil
es liberarse de los límites del cuerpo
es olvidarse del derrumbe y del dolor
es soltar lo que con dientes y uñas custodiaste
para ingresar sin antifaz a la disolución final.
Morir es desinteresarse.
Fotografía de Daniele de Francesco
Image by S. Hermann & F. Richter from Pixabay
Bellos y profundos poemas.
Felicitaciones.
Bela seleçāo de poemas, me agrada muito. Espero leer mais essa autora. Muchas gracias. Un fuerte abarazo de tierras brasilis, José Geraldo
Pura Poesía con su distinguida expresion del corazón.
gracias por compartilo, gracias por tan bellos poemas, llenos de reflexión y belleza que desnudan ese interior intimo que nos aproxima en lo más intimo de la esencia de lo que realmente importa: el sentir.
Morir es desinteresarse , morir es fácil , es olvidarse del dolor , nos lleva a la realidad que no aceptamos y concluye con el egoísmo.
Recomienzo y el rincón del los niños ,
Poemas cortos y de gran contenido , te felicito por tan lindos poemas.
Me quede encantada/impresionada con tus poemas, Consuelo. tienes un gran universo, y lo minimizas sin perdida alguna en ellos. Me haces recordar a Rubén Darío con su “….no sabemos a dónde vamos , ni de dónde venimos” Y el mismo Shakespeare con su realismo en Hamlet y Macbeth. Esa declaración: “esperando el turno del azar” es tan autentica, que independientemente del contexto en que se encuentra, nos incumbe a todos… “Morir es desinteresarse”, y esto es lo que todos deseamos, quebrantar el apego, y que interesante que ese cierre del poema es tal cual muchos de nosotros experimentamos.